Hvad sker der inde i digterens hoved?
Er han på vej til Golgatha
med en dæmonisk skopudser
som hele tiden peger ildevarslende
ned på hans skotøj,
eller er der opstået et skrigende behov
for tivolimønstrede vitaminer
der totalt afviger
fra betænksomhedens rytme
men som får den uhåndgribelige sølvfasan
til at flakse i det mørke rum?
Ærligt talt, vi ved det ikke
og kan kun banalisere det
som naturens skæve gang,
eller vankelvorne stjernestilladser
samt kogende hjerteblod
der er gået i omkreds om solen
til irritation for en lille ufuldendt vorherre.
Abonner på:
Kommentarer til indlægget (Atom)
Ingen kommentarer:
Send en kommentar